O do Manel

  Não me apetecia voltar aqui tão cedo para falar de coisas sérias, mas tenho que expurgar isto para não morrer asfixiado. Por estes dias proliferam os esquecimentos. Primeiro assistimos ao recital amnésico de 6 horas do Cristiano Ronaldo da gestão, Zeinal “Oi” Bava. De seguida somos presenteados com outro espasmo clínico, na circunstância de Pedro Passos, o Coelho. Esclareçamos aqui este segundo caso neurológico: Se de facto as coisas são como se diz e há uma tecnocracia qualquer que justifica o não pagamento de contribuições devidas à Segurança Social, teoria prontamente defendida por outro Pedro (aquele rapaz da mota), fico perplexo. Então um ex-jota, aspirante a tacho desde que nasceu e desastroso gestor, não tem obrigação de saber que pagar impostos e contribuições toca a todos? Alguém acredita que, mesmo sabendo das limitações do senhor, que uma dessas limitações seja o desconhecimento desta premissa social? Agora reflitam acerca deste pequeno retângulo p...

É impressão minha ou anda no ar um cheiro a demagogia politica que não se pode? Estes senhores do poder andam há 3 anos com conversas apocalípticas acerca de tudo. E para não ficarem mal vistos, passam essas conversas à prática. De repente toda a conversa produzida em torno do orçamento de estado para 2015, parece fazer-nos crer que o futuro será em tons de rosa, o que até não deixa de ser verdade atendendo às mudanças lá para o Largo do Rato. Mas rosa ou não, tenham sempre em mente que estas euforias pré-eleitorais cheiram sempre ao mesmo. E se por qualquer motivo tiverem esquecido do odor exalado, abram o link que segue aqui: http://odomanel.blogspot.pt/2014/03/ah-entao-era-isso.html   Um dia volto com coisas mais alegres e bem mais interessante que políticos e politiquices.

Por vezes questiono-me acerca do porquê de não acreditar na politica e nos políticos. Vejo este pequeno vídeo e acabo sempre por me lembrar da razão. Neste caso, só mesmo com recurso ao interprete é que percebi o que aquele senhor de gravata azul queria realmente dizer.  Nota breve: Quem se lembrar em que dia foram proferidas estas declarações ganha um conjunto de naperons para adornar os vossos aparelhos de TV.

A criatividade e a habilidade treinam-se. Não acredito na teoria de que nascem connosco. E isso aplica-se a qualquer outro atributo. O dom não existe. Existe sim o trabalho árduo. Alguém acredita que se o Cristiano Ronaldo só praticasse futebol de sofá com uma russa ad hoc  e não treinasse intensamente, conseguiria dar dois pontapés seguidos numa bola apenas porque nasceu com jeito? O que nasce connosco é a predisposição e não o jeito. Se eu gostar muito de algo procurarei fazê-lo bem é isso adquire-se praticando, treinando. Portanto lembrem-se disto se algum dia pensarem que darão excelentes Primeiro-Ministros pelo facto de ficarem bem de fato cinzento escuro. Se sentirem um forte impulso em ingressar numa  jota parem um pouco e pensem se não será melhor continuarem aplicados nas vossas aulas de canto lírico, ok?

Desta vez estava atento e não me deixo enganar. E o que é giro é que todos os órgãos de imprensa tenham alinhado na mesma coisa. Se não é brutal, então não sei o que quer dizer brutal. Este ano a mentira do 1 de Abril é: Passos Coelho recandidata-se a Primeiro Ministro. O que eu já me ri com isto, pá!... O quê?... Ainda só é 10 de Janeiro?... Mas vocês estão parvos?... Então acham que o gajo era maluco ao ponto de o fazer de novo?... Tenham mas é juízo nessas cabeças!

Agora que já estão (quase) todos restabelecidos dos comas e tocados a Gurozans não vos quero iludir: O mundo real voltou e em força. Há que arregaçar as mangas e dar no duro, cada um na sua arte. As frases motivadoras de votos e desejos de grandes sucessos no dobrar dos anos só encontram alguma viabilidade se fizermos a parte que nos compete. É que, tal como nos video jogos, onde somos o protagonista e temos tudo para brilhar, há sempre um antagonista que tudo fará para barrar os nossos intentos. E neste enredo nem sequer houve um cessar fogo. Estava mesmo agora a ver o telejornal e a abertura desse espaço noticioso foi feito com o anúncio de que Pedro Passos, O Coelho , mesmo sem armas lazer ou outros gadgets fulminantes, voltou a fazer das suas. Mais porrada para os pensionistas, que são quem ele mais odeia pelo simples facto de (ainda) estarem vivos. Desculpem lá se não estou a ser muito animador, mas isto da passagem de um ano para o outro é como diz o Jesus acerca do fair-p...

Está a chegar ao fim o dia em que se comemora o 1º de Dezembro de 1640, data da nossa maior cabazada aos espanhóis. Por ironia do destino, depois disso só um gajo de risco ao meio e com um sotaque a fugir para o castelhano conseguiu algo parecido, mas como era a brincar ninguém lhe deu grande importância. Não sentiram na pele que deixou de ser feriado por ter calhado no Domingo. Mas já não é. E por mais que se durma num calhau deserto no meio do Atlântico, em jeito de mijadela para o poste, e por mais cagarras que se acariciem há por aí um gajo que teima em marcar auto-golos. Por má sina o do 1º de Dezembro é, outra vez, a favor de  nuestros hermanos  que, como diz o outro, é hermano e não amigo, porque a família não se escolhe. Mas Primeiros Ministros escolhem-se.

Dei de caras com a notícia aqui . Captou de imediato a minha atenção por ser um velho fã dos The Doors e, particularmente de Jim Morrison . Tanto assim é que, noutra vida, obriguei um actual pivot de TV a tirar uma foto em Père Lachaise , Paris, ao túmulo do senhor, e que eu visitara pouco tempo antes, sem que tivesse registado o momento. Para os curiosos, o jornalista cumpriu com o meu pedido. Se a notícia nada tem de extraordinário e é somente um apontamento curioso, não posso deixar passar a ironia de o animal em questão esteja, qual Jim Morrison, extinto. É a ciência a brincar com o quotidiano de uma forma despreocupada e que lhe dá uma certa graça. Eu aprovo. Aprovo igualmente que isto passe a ser prática corrente. Nomeemos animais extintos, com nomes de pessoas extintas. A este chamaram-lhe Barbaturex Morrisoni . No que toca à minha expectativa pessoal, ando danado para que descubram algum bicho e lhe chamem Cornudus Passus Coelhidis .

Começo a ficar preocupado com aquilo que se passa nas profundezas do meu cérebro. Não sei se estarão recordados, mas em tempos contei-vos acerca de um sonho que tive, numa entrada a que dei o nome de Red Alert . Aquilo era só tiro e bomba e sei lá o quê mais de bélico. Pois esta noite tornei a experimentar algo de muito parecido. OK, eu sei que provavelmente nem estarão nada interessados sobre aquilo que me acontece enquanto durmo, quando na realidade também não vos interessa o que faço acordado. Mas entendam esta necessidade de falar sobre isso como uma auto-terapia. Ajuda e não me fica lá muito caro. Então não é que dou por mim, escondido na minha antiga casa com mais um casal amigo e um dos seus filhos (casal esse que nem sabe onde tal sitio fica), debaixo de uma chuva de misseis teleguiados? Aquilo foi para lá de apocalíptico! Cada divisão que escolhia como refugio era rapidamente destruída com uma violência atroz. Fugimos para a rua, na esperança de alguma folga, mas nada. Er...

Por estes dias está a terminar a época da bola. Pergunto: Quando é que termina a época deste Governo? Esta é das piores temporadas que há memória na nossa democracia. Era de aproveitar agora e despedir o timoneiro da barca e contratar sangue novo a custo zero. Pensa nisto, Anibal.

A brincar ao Carnaval desde 21 de Julho de 2011

Pedro, Aníbal, ponham os olhos neste rapaz e façam como ele. Ainda vão a tempo! Depois até podem ir estudar filosofia para Paris que por cá ninguém se vai ralar, ok?...

Já não há pachorra para o formato pimba que as televisões nos querem impingir. Esta malta da TVI faz de tudo para subir nas audiências. Então não é que ontem arranjaram forma de, em horário nobre, nos fazer gramar com uma gala extra da Casa dos Segredos, onde um tipo estranhissimo com cara de beato, falava como se mandasse cá no rectângulo? Mas isto está tudo doido ou quê? Como se nós não soubéssemos que quem manda aqui é aquela senhora anafada que ainda há dias veio cá ver se estavam a tomar bem conta disto. O homem falou, falou e falou, com uma sobriedade de um chefe de estado! De facto não parece tão brejeiro como os outros putos que estão lá dentro, mas também fez prova de que muito paleio não é sinónimo de muito acerto. Ao menos não apareceu no confessionário em tronco nu nem arrotou a meio da conversa. Fiquei a pensar naquilo a noite toda, pá. Vocês conseguiram perceber qual é que é o segredo do gajo para ainda não ter sido expulso da casa?

Aníbal, Desde que somos amigos no Facebook que isto tem sido uma relação algo esquisita. Tu escreves coisas de quilometro e meio e um gajo é quase obrigado a ler, como que num exercício de voyeurismo . Antes disso ser assim, via-te na televisão com alguma regularidade. Ora dizias umas coisas para inglês ver, ora dizias outras para português ver e, quando não querias falar para nenhum destes segmentos, tapavas a boca com bolo rei. Desta vez não aguentei a unilateralidade em que isto está transformado e sou obrigado a vir até ti reivindicar qualquer coisa e, ao mesmo tempo, passar-te alguma informação. Que raio de amigo és tu quem nem uma porra de um "like" consegues deixar no meu mural? Eu que escrevo coisas bem menos chatas que as tuas! Acho mal da tua parte. Ah, quase que me esquecia do mais importante. Não sei se estás ao corrente, mas aquele puto da jota do teu tempo - no tempo em que foste PM e desbaratinaste a agricultura, as pescas e a indústria, a tro...

Acabo de ler num orgão informativo online que existem em Portugal cerca de 90 mil pessoas com Alzheimer. Leio igualmente que, apesar de hoje em dia o rastreio ser melhor, a doença tende a aumentar e não a diminuir. Eu sou um bocado hipocondríaco, confesso. O Alzheimer está no top 5 da minha lista, logo a seguir ao Pé de Atleta e por conseguinte, a notícia causa-me desconforto. Então um cocktail de Alzheimer, Parkinson e Pé de Atleta é coisa para me fazer borrar as calças. Como o futuro a Passos Coelho pertence (pelos menos o futuro próximo), eu preocupo-me intensamente com o presente e deixo o que há-de vir para depois. Pior do que não saber com o que contar nos anos que estão a chegar, é passar o tempo até lá a sofrer por antecipação. A sabedoria popular recorre a uma máxima para lamber as feridas do passado, como que procurando o auto-perdão para casos que poderiam ter sido resolvidos de maneira diferente: Quem me dera saber ontem aquilo que sei hoje. É aqui que vo...

Não percamos tempo e sem qualquer explicação retórica, passemos directamente ao assunto. Este ano não quero desejar um Natal Feliz aos seguintes elementos: Pedro Passos Coelhos e restantes troikistas. Estes andam a ver se lixam o meu, portanto... Jorge Nuno Pinto da Costa. Eu sei que a quadra é de altos valores morais mas aqui é pura inveja da minha parte, por não ter a beleza física deste senhor. Ele é brasileiras, secretárias, escritoras. Gay e suas gordas amestradas . Perdoem-me, mas esta não vou explicar. A todos os que não estão incluídos nesta lista desejo um Natal Feliz, rodeados daqueles de quem mais gostam. Desejo ainda que não se deixem inundar pelo pessimismo que paira sobre as nossas cabeças. Passem muito bem!

Faz tempo que não tenho convosco aquele tipo de conversa num registo mais intimista, mais tu cá, tu lá. Garanto-vos que assuntos não faltam. Aliás, um tipo nem tem que cavar assuntos. Eles caem-me no colo. Acho que o que me mata mesmo é a diversidade. Adiante... Hoje lembrei-me de que estamos a chegar ao Natal. É tão bonito o Natal, não é? O Tio Belmiro e o Tio Jerónimo ficam doidos nesta quadra. É vê-los a dar mais pulos que os miúdos. No princípio do parágrafo usei o termo “lembrei-me” porque sinceramente nem dava por ele. O meu desânimo é exponencialmente oposto ao ânimo dos Tios Belmiro e Jerónimo. Lembrei-me do Dickens e do seu, talvez, mais famoso personagem, o Sr. Scrooge. É icónico e já deve ter sido clonado para lá de um milhão de vezes. Eu próprio já o fiz, mentalmente, umas 47. Agora estou pronto para vos dar uma delas. Cheguem-se aqui à fogueira. O Pedro era agora um homem de grande poder. Em bom rigor, liderava os destinos de um pequeno rectângulo de terra de ge...